12 mayo 2016

VOCES



      La voz que me trae   historias  de mi infancia, a veces viene a caballo y a galopes me invita a entrar a un mundo donde es posible correr sobre el mar o vagar por caminos donde la tierra habla.  Otras, huele a cilantro y me lleva de la mano, palabra adentro, al recetario del vivir, de la existencia.  Voz que era mil voces la de mi abuela: seda, piedra, barranco, hierba. Ondulante, punzante, oscura o nívea, ella sabía sacar de su inventario de voces interminables el ritmo, el tono, el color justo para mantenerme atada a su relato y hoy, a su recuerdo:  ay, mi compañerita, atenta que voy a contarte un cuento.





15 abril 2016

AHORA



Huele a pan recién hecho.
Fuera de la ventana
hay un ardid de siembra.
Me levanto y camino.
Algo me espera.






03 febrero 2016

INEXACTA




No hay parábola escondida
detrás de esta espesura
donde habita lo extraño.
Sólo hay hierba inexacta;
simiente que las horas,
poco a poco, desgajan.






04 mayo 2015

DESVESTIRSE




Habrá que desvestirse.
Habrá que hacer borrón y cuenta nueva
y empezar a escribirnos del revés;
vomitar lo que fuimos
para dejar de ser 
sobre el papel..



06 abril 2015

¿NADA?



No entiendo el aire que respiro.
Ni este sabor del desconcierto
que mezcla el asco y el miedo
con este dulce palpitar
que es no entender,
que es no saber…
que es olvidar…

Esta es mi guerra,
la que me nombra y lleva:

la cima en que pervivo
–ajena  a lo ajeno–
dulcemente incapaz.